Small Writer

Львов. Центр города. Хостел.
Голод и желание слиться с людьми на улице, подталкивают меня быстрей покинуть апартаменты. Я быстро дописываю сообщения, отправляю письма, кидаю в рюкзак все необходимое и несусь в коридор. Больше всего на свете хочется поесть и выпить чашечку кофе.

В коридоре бросаю на пол рюкзак. Дверь открыта. Слышны голоса. Не прислушиваюсь.

Делаю вдох. Присаживаюсь, чтобы завязать шнурки. Из подъезда откуда-то сверху доносится приятный голос, достаточно харизматичный и приятный. Голос рассказывает про глубокие вещи. Он мне кажется знакомым, как голос очередного глубокого человека, который любит порассуждать в подъезде за сигаретой и чашкой кофе. У нас таких много. Наверняка это сосед сверху или сосед по хостелу, с которым я еще не познакомилась. Смысл улавливаю лишь в общих чертах, поскольку хочу быстрей выпорхнуть. Но мне нравится, что он говорит и как формулирует мысли.

Дверь открывается шире и на площадке рядом с лифтом я вижу слушателей. Их глаза устремлены куда-то вверх, откуда и доносится голос. Вокруг слушателей на полу лежат какие-то металлические коробки.

Выбегаю. Автоматически спешу закрыть за собой дверь. Но один из слушателей с большим агрегатом на груди беззвучным жестом спешит предупредить, что делать этого не надо. Видимо, голосу не должно ничего мешать.

Поднимаю голову в ту сторону, откуда доносится голос. И вижу «соседа сверху». На подоконнике сидит Слава Вакарчук.

«А, ну тогда, все понятно» — проскакивает у меня. А что понятно, на самом деле, не понятно.

Не слушаю продолжения, не делаю фотографий, а спешу спуститься, быстро и тихо. Не получается. Налетаю на лохмотья какой-то жутко шелестящей бумаги.

Вылетаю, наконец. Солнце, свежий воздух. Вперед! Маленький писатель спешит по своим делам. Жрааать и пить кофе!!!

ps

«А может, нужно было остановиться?» — спрашиваю я себя.

«Зачем?» — следует вопрос-ответ.

«Поговорить?»

«О чем?»

«Как «о чем», о жизни!»

«Послушай, лучше иди и займись своим делом»